Hideo Kojima entrou na conversa sobre o termo da mídia física. E, porquê era de se esperar, ele não tratou o tópico porquê “tendência moderna”, “evolução procedente” ou qualquer outro perfume corporativo usado para dissimular perda de controle do consumidor.
Kojima chamou o cenário de triste e terrificante.
E ele está perceptível.
A discussão voltou com força depois que a Sony confirmou que vai fechar a produção de discos físicos para novos jogos de PlayStation a partir de janeiro de 2028. A empresa diz que isso acompanha a preferência crescente pelo do dedo.
Evidente.
A preferência do consumidor.
Aquela entidade mágica que aparece sempre que uma empresa quer trinchar dispêndio, controlar distribuição, matar revenda e transformar livraria em licença com coleira.
Zero suspeito.
Só progresso.
Aquele progresso lindo em que você paga R$ 350, baixa 150 GB, aceita termos que nem legisperito quer ler e ainda fica dependendo de servidor para provar que aquilo é seu.
Durante participação no festival Il Cinema in Piazza, na Itália, Kojima comentou que cresceu ladeado por mídia física. Ele citou filmes em Blu-ray, CDs e outros formatos que ainda compra.
Ou seja, ele é aquele tipo de pessoa perigosa para 2028: alguém que gosta de possuir aquilo que compra.
Paradoxal.
Chamem a polícia do dedo.
A fala dele toca em um ponto simples. Mídia física não é só fetiche de colecionador. Não é só a caixinha formosa na estante. Não é unicamente o prazer de olhar para uma prateleira e pensar: “sim, eu tenho problemas, mas pelo menos são problemas organizados por ordem alfabética”.
Mídia física é aproximação.
É preservação.
É memória.
É o objeto existindo fora do humor de uma loja online.
E isso incomoda muito uma indústria que descobriu porquê lucrar mais mantendo você eternamente logado.
Kojima fez uma diferença importante.
Segundo ele, jogos baixados ainda ficam no hardware do usuário. Já no streaming, a situação muda completamente. O teor não está com você. Ele está em qualquer servidor. Você unicamente paga para transfixar a torneira.
A verificação é perfeita.
No padrão de assinatura, você não possui a chuva. Você não possui o tubo. Você não possui a estação de tratamento. Você só paga todo mês para remoinhar uma válvula do dedo e torcer para a empresa não deliberar que chuva agora é favor do projecto premium.
É bonito.
É moderno.
É horroroso.
Quando jogos, filmes e músicas dependem de servidores, contratos e assinaturas, o aproximação pode sumir. Pode ser removido por licenciamento. Pode mudar de catálogo. Pode desvanecer por decisão mercantil. Pode tombar junto com um serviço encerrado.
E aí você descobre que sua livraria era uma miragem com interface formosa.
A fala de Kojima pesa ainda mais porque veio em meio ao caos da Sony com mídia do dedo.
Poucos dias antes da polêmica dos discos, usuários viram mais de 500 filmes e programas sumirem da PlayStation Store e de suas bibliotecas digitais por motivo do termo de um negócio de licenciamento com a StudioCanal.
É aquele tipo de coincidência que parece roteiro de sátira.
De um lado, a empresa diz que o porvir é do dedo.
Do outro, teor comprado some porque um contrato acabou.
Aí o consumidor olha para o botão “comprar” e pensa: comprar mesmo? Ou comprar no estilo “aproximação temporário com maquiagem de propriedade”?
Esse é o problema.
A indústria quer que você confie no do dedo porquê se fosse eterno. Mas o do dedo vive lembrando que eterno, no vocabulário corporativo, significa “até segunda ordem”.
E segunda ordem sempre chega.
Vamos ser honestos.
Mídia física em 2026 também não é santa.
Muitos discos chegam incompletos. Alguns dependem de patch gigantesco. Outros servem quase porquê chave de instalação. Tem jogo físico que, sem internet, vira decoração triste para estante gamer.
Mas mesmo assim, o disco ainda representa uma estrato de resguardo.
Você pode emprestar.
Pode revender.
Pode comprar usado.
Pode colecionar.
Pode vigilar.
Pode deslindar anos depois.
Pode preservar um pouco que não depende totalmente da boa vontade de uma loja.
No do dedo puro, tudo fica mais concentrado. A loja manda. A conta manda. O servidor manda. O contrato manda. O consumidor paga e espera.
Que progressão maravilhoso.
Saímos da prateleira para o cercadinho.
O do dedo é prático.
Ninguém está negando isso.
Comprar sem trespassar de mansão é ótimo. Diminuir jogo em promoção é bom. Ter livraria organizada é confortável. Não trocar disco também ajuda, principalmente para quem já perdeu a paciência com mídia riscada, caixa quebrada e manual que sumiu na mudança.
O problema não é o do dedo subsistir.
O problema é o do dedo virar única opção.
Quando existe disco e do dedo, o jogador escolhe. Quando só existe do dedo, a plataforma escolhe por ele. E quando a plataforma escolhe por ele, o preço, o aproximação, a disponibilidade e o porvir da livraria ficam todos dentro do mesmo cofre.
A chave?
Evidente que não está com você.
Você é só o cliente. Que teoria absurda descobrir que deveria ter controle sobre o que comprou.
A preocupação de Kojima também soa mais poderoso por motivo da própria história dele.
Estamos falando do fundador ligado a P.T., uma das demos mais famosas e inacessíveis da história moderna dos games. O teaser de Silent Hills virou mito justamente porque foi removido da PlayStation Store depois o cancelamento do projeto.
Quem manteve instalado, manteve.
Quem não manteve, ficou olhando para vídeos no YouTube porquê quem visitante museu por janela.
É o exemplo perfeito de porquê teor do dedo pode virar fantasma. Existe na memória coletiva. Existe em capturas. Existe em consoles antigos preservados porquê relíquia. Mas não existe de forma simples para o público.
E isso era só uma demo.
Agora imagine jogos completos, filmes, músicas, expansões e obras inteiras presas ao mesmo tipo de lógica.
Muito tranquilo.
Zero distópico.
Só a indústria caminhando com uma pá na mão e chamando o buraco de inovação.
O que assusta nessa história não é unicamente perder disco.
É perder a teoria de posse.
A indústria já adora assinatura. Adora temporada. Adora passe. Adora serviço. Adora teor rotativo. Adora loja interna. Adora item que expira. Adora transformar tudo em fluxo de receita.
O consumidor, nesse padrão, não tem coleção.
Tem aproximação.
Não tem livraria.
Tem permissão.
Não tem resultado.
Tem vínculo contratual com botão matizado.
É a gourmetização do aluguel.
E, simples, sempre vem embalada com oração moderno. “Mais profíquo.” “Mais sustentável.” “Mais desempenado ao comportamento atual.” “Mais simples para todos.”
Para todos quem?
Porque para a empresa fica ótimo.
Para o jogador, fica uma mistura de conforto inesperado com instabilidade permanente.
Quando empresas abandonam mídia física e fecham lojas, quem costuma salvar a história dos games é a comunidade.
Colecionadores, preservacionistas, fãs, pesquisadores, modders e aquela galera que mantém console velho funcionando com fita isolante, fé e conhecimento técnico que deveria render doutorado.
A indústria, muitas vezes, só lembra do pretérito quando pode relançar coletânea.
Aí vira celebração.
Antes disso, é dispêndio.
É servidor velho.
É contrato vencido.
É jogo velho que “não representa mais nossa estratégia”.
Essa mentalidade é perigosa. Games são cultura. São obra. São tecnologia. São memória de era. Não dá para tratar tudo porquê resultado descartável dependente de assinatura.
Ou melhor, dá.
A indústria está tentando com bastante exaltação.
Alguns vão expressar que isso é papo de velho.
Que mídia física acabou.
Que disco é pretérito.
Que o porvir é do dedo.
Que ninguém liga.
Essa leitura é preguiçosa.
Kojima não está unicamente chorando por caixinha. Ele está falando de controle. De aproximação. De quem decide se uma obra continua disponível. De porquê arte pode sumir quando depende só de servidor, contrato e política de empresa.
É uma discussão maior que PlayStation.
Vale para jogos, filmes, música, livros e qualquer teor do dedo.
Hoje é o disco do PlayStation.
Amanhã é sua livraria de filmes.
Depois é aquele álbum fora de catálogo.
Depois é um jogo removido por licença de sege, música, ator, marca ou qualquer outra peça do inferno jurídico moderno.
E o consumidor fica com o quê?
Com o recibo.
Parabéns.
A solução não é fingir que o do dedo vai desvanecer. Não vai.
Ele venceu em muitos aspectos. É prático, dominante e inevitável em várias áreas.
Mas um porvir do dedo precisa de regras melhores.
Precisa prometer aproximação.
Precisa respeitar compra.
Precisa diferenciar licença temporária de propriedade real.
Precisa preservar obras.
Precisa impedir que empresas vendam um pouco porquê “compra” e depois tratem porquê assinatura fantasiada.
Porque o problema não é comprar do dedo.
O problema é comprar do dedo e deslindar depois que “seu” significava “nosso, enquanto for profíquo”.
Kojima está apontando exatamente para esse buraco.
E, porquê de prática, tem gente fingindo que o buraco é uma piscina futurista.
No termo, Hideo Kojima tem razão em descobrir esse porvir terrificante.
Não porque mídia física seja perfeita.
Não porque todo jogo precise vir em disco.
Não porque colecionador esteja sempre perceptível.
Mas porque um mercado sem opção física, sem garantias digitais fortes e cada vez mais dependente de streaming cria um desequilíbrio enorme entre empresa e consumidor.
A Sony pode expressar que segue tendência.
A indústria pode expressar que é evolução.
Executivo pode invocar de eficiência.
Mas o jogador sabe o cheiro disso.
É controle.
É margem.
É obediência.
É a velha teoria de vender conveniência hoje e cobrar liberdade amanhã.
Kojima olhou para esse porvir e achou terrificante.
Eu diria que ele foi educado.
Porque um mundo onde você compra jogo, filme e música, mas depende eternamente de uma torneira corporativa para acessar tudo, não é só terrificante.
É uma distopia com interface limpa, botão azul e mensalidade recorrente.
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